Para todos los que alguna vez le han preguntado
a un poeta porque se dedica a este oficio.
La inspiración es un cuchillo
viene, corta primero,
luego decide darme algo de divino
para ponerlo en un papel.
Aún no se si viene de mi cielo
o de mi infierno
pero para servir tiene que doler
allí, entre los lóbulo cerebrales;
allí, en el hombro derecho;
en los dedos,
en los huesos
en todo el esqueleto.
Son las ganas de vomitar,
de abrir y remover la molestia.
Escupitajos de sentimientos
que no son,
de carencias,
de angustias,
de mentiras.
Es un momento en el que me conecto con mi versión perfecta
y me doy cuenta de cuan distinto soy.
Es furia disfrazada que explota adentro.
Escribo porque me da la gana,
porque aquí me atrevo a hacer cosas que la caja que me contiene no quiere,
porque aquí soy Dios,
un Dios suicida
que se come el cerebro,
que se ríe y llora de su destrucción.
Hay minutos…
hay minutos en los que mis límites se rompen
y me desbordo en tinta oscura.
Se adormecen mis sentidos
y mis deseos prohibidos me arrastran
Si vierais mi cara
si vierais mi rostro parco
en este puto momento.
Así mira la inspiración.
Me muerdo los labios,
por eso tienen sangre y saliva mis poemas.
¿Qué me relaje?
NO.
No tengo la puta gana de relajarme.
Ya saben que soy masoquista,
porque mis creaciones mueren,
porque yo las mato,
porque me mato.
Encuentro en la angustia mi acceso a lo supremo,
…poesía,
…poesía.
Maldita palabra dulce
dulce con su “p” de pene
y su “s” de silencio
En ese significado, yo encajo
mucho más que dulzura.
Ya sabéis que hay sexo,
penes y tetas,
amor y miedo.
Puta palabra hipócrita.
Mierda,
La poesía
no es solo dulce,
no os confundáis.
Poesía se ha unido a mí,
y a mí me gusta sucia y descarada,
dulce y ninfómana.
SÍ,
hoy estoy inspirado.
Qué nada me limite.
Me voy a follar a mis textos
y a mí mismo.
Voy a frotar mi piel con las rocas
hasta que mis tripas se rebalsen.
Sigo, sigo,
sigo escribiendo.
No estoy satisfecho aún.
Hoy la inspiración se ha ofrecido como una prostituta barata que quiere acostarse conmigo,
y yo quiero usarla de objeto de placer,
de puro placer.
Escribo por puro gusto
por excitación,
por estas nauseas que a veces son tristes,
por estas lágrimas que a veces no entiendo.
Escribo porque me gusta ver al papel ultrajado,
humillado.
Porque me siento poderoso,
porque siento furia contenida
...furia
...furia
Porque este poemas soy yo
YO.
Completo y desnudo,
en esta mierda deforme que me encanta
que me excita, que me marea.
Se rompe mi vínculo con lo supremo,
estoy satisfecho.
3 comentarios:
A mi la poesía me sabe a púrpura.
Visitando tu espacio, me voy satisfecha. Espero leerte pronto.
¿Por qué hay últimamente tanta rabia en tus versos?
Intenso. Me gusta.
Gracias muchachas... estoy hirviendo de rabia porque un texto sobre la bisexualidad que estaba escribiendo se borró de mi usb. Espeor inspirarme de nuevo, y pronto.
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