Son las 9 de la noche. Han pasado 3 horas desde que se supone que empezaría la cita. Yo llegué media hora tarde, pero eso es comprensible... solo media hora, nada más; en cambio, 3 horas es un abuso, una exageración del defeto de la impuntualidad, una violación a la paciencia ajena, un descaro, un tremendo descaro.
Sentimientos inventados, fantasias aterradoras, sueños que quizas no lo fueron, miedos, culpas, errores, deseos de pecar, realidades utopicas, metas robadas, fobias ajenas... Lo peor de mí... y de otros.
lunes, 1 de noviembre de 2010
jueves, 29 de abril de 2010
viernes, 19 de febrero de 2010
Furia Poética
Para todos los que alguna vez le han preguntado
a un poeta porque se dedica a este oficio.
La inspiración es un cuchillo
viene, corta primero,
luego decide darme algo de divino
para ponerlo en un papel.
Aún no se si viene de mi cielo
o de mi infierno
pero para servir tiene que doler
allí, entre los lóbulo cerebrales;
allí, en el hombro derecho;
en los dedos,
en los huesos
en todo el esqueleto.
viernes, 1 de enero de 2010
Cansado
Las palabras se rompen,
se desbordan
al intentar ponerles más significados
y se deforman
haciéndose inentendibles.
se desbordan
al intentar ponerles más significados
y se deforman
haciéndose inentendibles.
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